Día de call center

"estás en el horno... hace más de tres días que no vendés nada..." dice tu súper... qué tipo forro por dios... "más de tres días" significa en realidad cuatro. Pero claro, decir "más de X" te presiona un poco más...
- Beep... hola... hola... - Otro gallego de mierda, desconectás la vincha con una mano, con un discimulado golpe de mano por debajo de la mesa de tu box. Tu súper sigue detrás tuyo...
-y? -
te está apretando las tuercas otro poco más...
es realmente incómodo. molesta, el tipo molesta, sabe pila de eso de molestar. Lo hace realmente bien.
- Buzón de voz... - Mentís vos...
- Tus números me tienen preocupado... - Miente instantáneamente él.
Ah sí... todos se mienten un poco.
- Agus! dame una mano... - le grita alguien por ahí... te salva la campana. Menos mal que te lo sacan de encima. Pero el muy hijo de puta no olvida amenazarte.
- Cuando vuelva quiero ver esa venta...
No pierde las manias, siempre presionándote... y ayer cuando saliste a tomar unas cervezas con él parecía tan normal... mismo cuando tomabas merca con él, desparramándote sobre la mesa con una par de líneas al mejor estilo hollywood, como un cerdo que busca pan duro entre el barro. Parecía tan normal tu súper cuando se emparrillaba al lado tuyo... y ahora es una maquinita que te trata como a un número en una tabla...
- Beep (habías codificado BZN, como un buzón, para que nadie siquiera oiga ese llamado) oís un sollozo pero tratás de concentrate en esto. Comenzás a hablar, otro gallego desinteresado, no tiene caso seguir. Este es un gallego intentando ser amable, te pide delicadamente que no lo llamen más, que está un poquitin cansado de recibir spam telefónico. Vos le prometés que nunca más lo llaman así se deja de pedirlo. Sentís una presencia, sentís un sollozo, estás pirando la croqueta. Te estás volviendo chapita de a poco. Mirás de reojo y no, no estás tan loco, lo tenés de nuevo a tu súpervisor mirándote.
- Vendiste?
te encaja
un verdadero pesado.
- estoy en eso.
le encajás vos ahora.
- Beep, otro llamado (codificación anterior: EXT, para que la pc supuestamente lo retire de la lista porque se trata de un extrangero...)
Un gallego muy mal humorado, te hablá mal, remás como podés. La tabla es una verdadera berija, no metés un llamado como la gente ni en pedo. Tu súper sigue ahí, si se trata de molestarte tiene una paciencia increíble realmente. Oís otro sollozo, más ahogado que los anteriores, seguís con tu llamado. Ves como tu súper se va, te distraes mirando su suéter de algodón, las franjas de colores en él. girás definitivamente y quedas expuesto al pasillo, frente a vos tu compañera de box, está llorando. no estás loco, la que sollozaba era ella... todavía no queda claro si la buena noticia es que vos no estás loco o la mala noticia es que ella tiene otro ataque de pánico. Durante los primeros 9 o 10 ataques de pánico todavía alguien se le arrimaba con un vasito de agua, ahora ni eso. Es como que uno se acostumbra a que las cosas estén al revés.
El gallego mal humorado te está re bardeando, le decís "ustedes los gallegos son todos así, verdad?" "yo no soy gallego, soy valenciano" te dice el muy hijo de puta... y cómo explicarle que un gallego no solo es una persona nacida en galicia?
sospechás que nunca lo entendería... le agradeces por atender el llamado a pesar de que te dijo de todo, pero ta, le tenés que agradecer, ser un servil. Tus llamados no son un servicio, son un Ser - Vicio; vos tratás de comportarte como uno, siendo útil y dañino a la vez.
Frente a vos, lejos de tu pecera y en su propia pecera, atravesada por sus aguas turbulentas, tu compañera te mira con su mejor cara de no puedo más con esto, esta dura, con los ojos como un maniquí, el rostro totalmente inexpresivo y un par de pliegues de piel dura y rojiza donde antes había dos hermosos labios llenos de dulzura.
- Beep. Un llamado más para el robot que sos vos.
La nariz de tu compañera te pide ayuda. Vos sentís que tu head set es una cadena con una pesada bola negra, sometiéndote sobre tu cuello. Levantás por un segundo un ojo y notás como, por encima de la fila de boxes tu súper aparece como un policía vigilante, viendo que nada se salga del correcto orden de las cosas (o sea verificando que nadie tenga vida propia... que todos tengan su vitalidad como suspendida durante las seis horas de tortura) siempre pensás la misma cosa... Box en inglés significa "caja". Sí, pues. Trabajás adentro de una caja. Tocás la felpa de las paredes, es una mugre, todo medio negro de tanta mugre, nunca pintó un jabón a los boxes...
seguís mirando a tu compañera que está pirando colores delante tuyo, en pleno flipe está la piba. En tu Head set un gallego pregunta que quién es, que porqué lo llaman, dice que no escucha, pregunta que de dónde es ese teléfono.
Los ojos de tu compañera se mueven tensos, ansiosos, nerviosos, como registrándolo todo, como un scanner. Van arriba, abajo, a los lados, azarosos y contagiosos. Que fea mirada la de una persona en crisis.
El gallego de tu head set le está preguntando a una tal Patxi sobre qué teléfono es ese que le aparece en la pantallita del móvil. La mujer le responde que es de "la moviestar"
El gallego empieza una sarta de insultos, barbaridades, que telefónica le ha robado, que son todos timadores, que tenía una factura de 400 euros que él no había gastado... cosas que te pasan fácil 5 o 6 veces por jornada.
Los labios de tu compañera tiemblan, como tratando de gritar para pedirte la ayuda que precisa. Está completamente saturada, tocás el cable de tu bincha, todo se parece tanto a un grillete... de buenas a primeras tenés a tu súper delante tuyo, de vuelta molestándote, pidiéndote que vendas. Girás, mirás tu pc, su pantalla radioactiva y hacés como que te concentrás en tu trabajo, le sacás el mute al teléfono y pensás que fue una suerte que tu súper no vea que estabas en mute. El gallego enojado por su factura cortó solo, hace como 10 segundos. Agarrás la jarrita térmica en tu box. de esas forradas en metal, que son para tomar café. adentro de la jarra tenés un poco del wiski más barato que encontraste ayer en el súper, tomás pero notás que solo caen unas 4, 5 gotas de alcohol. insuficiente. la mano te tiembla un poco. Tu súper te dice "menos café y más ventas, bo... mirá, la mano te timbla de tanto café que tomás..." la mano te tiembla de impotencia.
mirás para atrás y tu compañera ha girado, no mira más al pasillo. llora sola en su box, tu súper vió que ya no está al borde de la muerte, ahora comienza a presionarla a ella también. solo te "respetan" si estás a punto de morir. Ella se toma la cabeza con ambas manos lentamente, como tratando de asegurarse que su cabeza no tiene forma de salir flotando... como tratando de apretar cabeza a cuello.
Una lágrima llena el cuenco de tu ojo izquierdo, tu compañera solloza, no era locura... es dolor.
- Beep, otro llamado. tomás aire y seguís... te queda poco para terminar el día.